Я художник
...волна, заканчиваясь тупым ударом в мозг. Ещё и ещё. Всё глубже и глубже. Нет эмоций. Нет тебя. Только этот язычок теперь может просить от меня чего угодно, только лишь бы это продолжалось:Тут всё заканчивается. Где ты? Открываю глаза. Твоя киска замерла над моим членом. Любишь сверху? Скорей. Ты не торопишься. Медленно, миллиметр за миллиметром мой член входит в тебя. Твоё лицо. Глаза, губы говорят о муке любви. Стон. Ты вся моя. Замерла....